Singular Demais

Eu, que tenho a alma de um ex-vivente lá dos anos 60.

Eu, que fico fascinado ao ver nuvens de tormenta.

Eu, que ainda confundo realismo com pessimismo.

Eu, que comparo alegria exagerada com beira de abismo.

Eu, singular demais, ínfimo e subjetivo.

Criador de mundos

A lua vinda do leste,

veste a noite de prata,

reflete sorrindo a luz furtada

que pertencia ao dia.

 Debruçada sobre minha janela, cheia madrugada,

 vejo sua face, escrevo, louvo. Quem ouve?

Responde uma súbita vontade torpe,

querendo filosofar como Hobbes.

O juízo some com tamanho absurdo.

Sensações confundem-se em meio a vozes e uivos.

“Homem é o lobo do homem.”

Iludido criador de mundos.