Mãe, o feijão não
engrossou o caldo,
acho que não
vai dar pro gasto,
e ainda falta
todo agosto.
O arroz não dá uma xícara.
A sopa é rala.
Os juros aumentaram.
A conta de luz está mais cara.
Apertei meu cinto,
o pão subiu de preço.
vai ver é o dente siso.
A água tem gosto estranho.
A pia continua entupida,
mas a vida segue escoando.
Meu colchão tem um buraco,
durmo agarrado
nas palavras, mãe,
troquei meu travesseiro
por um dicionário.
Aquela paixão antiga,
guardei num baú sem tranca,
por alguns dias
vou tentar ser eu mesmo.
Como pode notar,
continuo escrevendo.
Com esse poema mando notícias,
quanto aos meus problemas,
lavo minhas mãos,
mas e a água, minha mãe,
quem limpa?
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